I aquí estic, pensant en tu.

Fa calor, dins l'habitació, crec que m'ha vingut la inspiració! Salto del llit i agafo la meva vella llibreta i un bolígraf que trobo per allà. Torno al llit, recupero la meva posició, estirada sobre el marc de la finestra, obro la llibreta disposada a escriure.
Falsa alarma, la inspiració no arrib, com tantes altres vegades.
L'Ipod squgueix repetint la mateixa cançó, una i altra vegada, impertorbable.
Escric quatre ratlles al quadern, les llegeixo mentalment, si està bé, m'animo, n'escric dues més, en ratllo una. Potser d'aquí en surt el meu pròxim llibre, intento escriure'n una altra, o potser no.
Miro el cel. Escric. Penso en que deu estar fent. Torno a escriure.
Mossego el bolígraf i repaso el que he escrit fins ara, m'enfado amb mi mateixa, he tronat a escriure sobre ell.
La llum del vespre a desaparegut totalemtn. Poder que pari d'escriure. Ja no veig ni la silueta del banc del pati.
Que deu estar fent?

I no puc pensar en res més que no sigui la meva mà dins la seva.
M'arrossega cap al mig de la plaça, que és comença a omplir, cada cop més i més gent. Ja falta poc perquè els músics comencin a tocar, el Tabal és prepara, nervis a flor de pell.
Ja és l'hora, camisa i bambes ven cordades, barret ven posat, hem pujo el mocador a l'alçada del nas.
Ja es sent el Tabal, els músics comencen a tocar, el miro, hem mira, noto els seus llavis a través del mocador. I, de sobte, la plaça s'omple de foc.

bogeria

Estic cantant una cançó estúpida i cridant a ple pulmó, no m'ho puc creure, jo que no volia vindre al ball. La veritat es que es molt divertit, estem totes boges, peró suposo que és normal en una festa com la d'avui. La Carla està saltant, la Marta ballant amb la Cristina...
Estic donant voltes i llavors les nostres mirades es creuen, està ballant amb una altra noia, miro cap a una altra banda. Segueixo ballant, peró no me'l puc treure del cap.
Noto que algú m'estira la samarreta, es la Berta, ens posem a ballar juntes, agafades de les mans, fem una volta i... xoco contra ell, m'aparto ràpidament, sergur que ni m'ha vist.
L'Eva te set i anem a la barra a veure si encara queden refrescos, noto que algú hem mira, i quan hem giro, es ell. Les galtes hem cremen, l'Eva hem crida, ens comprem les Coca-Coles i tornem a la pista a ballar.
Ballem com boges, tothom està ballant i saltant, noto que algú hem toca l'esquena i hem giro, m'agafa de la mà i m'arrossega fins a fora. Trago saliva.
-hola-diu.
-hola-responc.

El pavelló

El pavelló es buit,
una porta grinyola, trenca el silenci.
L'eco d'uns passos ressona en la dolça buidor.
Està sol, però sap que per a no gaire estona.
Es treu un cigarro de la butxaca, es dolent, ho sap,
però esta nerviós, com cada cop que la veu.
Encén el cigar, camina cap al mig de la pista.
Sospira.
La porta torna a trencar el silenci.
Es miren.
Un lleu rubor il·lumina les seves galtes, unes galtes naturals, sense maquillar,
no li cal.
Camina cap a ell.
Es troben, l'un davant de l'altre, les respiracions, s'agiten.
Una dolça mirada,
que donarà lloc, a un petó amb olor a pavelló, galtes ruboritzades, respiracions agitades, i tabac.

La biografía

Oh, no, me he despertado y todavía sigo aquí. en esta asquerosa y mugrienta celda. todo lo que ha pasado hasta ahora no ha sido una pesadilla, ha sido real.

Que hago yo ahora, sentada encima de este montón de paja mohosa, y sucia, notando como las ratas hacen agujeros a través de ella, sin nadie con quien hablar...

Todo empezó por culpa de ese maldito libro cuyo título era "La biografía". Lo cogí prestado de la biblioteca, me pico la curiosidad "La biografía", es un titulo un poco raro, como a mí me han gustado siempre los libros raros no dudé y lo cogí prestado, pero no me imaginaba qué pasaría después.

Cuando llegué a casa subí a mi habitación para empezar a leer el libro, entonces me fijé bien en él, era un libro antiguo, eso se veía muy claramente, ya que la encuadernación parecía de piel, también vi que en ningún sitio salía el autor o la autora del libro, pero no pude resistirme más y me puse a leer.

El libro hablaba sobre una niña, explicaba toda su vida, lo que más me sorprendió , fue que su vida era muy parecida a la mía, demasiado parecida. Por no decir que aquella era mi vida.

Empecé a leer más y más rápido, quería saber hasta qué edad llegaría, cuando pasé la edad que yo tenía, el libro seguía narrando, al principio pensé que eso no podía pasarme a mí, ya que al final del libro más que una biografía parecía una historia de ciencia ficción. Pero a medida que pasaba el tiempo descubrí que sí que me podría pasar a mí, por esto, estoy aquí encerrada, por esto tuve que matar a un hombre, robar para comer... por culpa de ese maldito libro estoy aquí encerrada.

Y por esto cometí una catastrófica metedura de pata, tiré el libro al río, por mucho que lo odiase, por mucho que me hubiera gustado poder escoger mi propia biografía... nunca tendría que haber tirado el puñetero libro al maldito río, nunca, porque ahora estoy aquí, en esta asquerosa y maloliente celda, con al única compañía de las ratas, sin saber cómo salir, ni a dónde ir, si por alguna razón salgo de aquí.

La única cosa en que yo pude escoger qué hacer, y fue la que me llevó a vivir esta asquerosa vida, y puede que morir en esta asquerosa celda...